Cartas

Quando o vento se levanta e passa , tua cabeça adormecida põe-se a brilhar. Em redor dela um halo de sombra onde a minha mão entra, vagarosamente, pedindo-te um sinal. Procuro o rosto com os dedos afiados pelo desejo. Toco a alba das pálpebras que, de súbito, se abrem para mim. Um fio de luz coalha na saliva do lábio. Ouvimos o mar, como se tivéssemos encostado a cabeça ao peito um do outro. Mas não há repouso nesta paixão. O dia cresce sem luz - e os pássaros soltam-se do pólen dos sonhos, embatem contra os nossos corpos. Nada podemos fazer. Um risco de passos ensaguentados alastra pelo chão da cidade. A noite cerca-nos, devora-nos. Estamos definitivamente sozinhos. Começamos, então, a imitar a vida um do outro. E, abraçados, amamo-nos como se fosse a última vez... O tempo sempre esteve aqui, e eu passei por ele quase sempre sozinho. No entanto, recordo: deixaste-me sobre a pele um rasgão qu ejá não dói. Mas quando a memória da noite consegue trazer-te intacto, fecho os olhos, o corpo e a alma latejam de dor. Dantes, o olhar seduzia e matava outro olhar. Agora, odeio-te por não me pertenceres mais. Odeio-te. Abro os olhos. Regresso ao meu corpo e odeio-te. E, quem sabe se no meio de tanto ódio não te perdoaria - mas ambos sabemos que o perdão não existe. Se fugias, perseguia-te. Mas o olhar começava a cegar. Sentia-te, já não te via. E o pior é que o tacto também esqueceu, rapidamente, a sensualidade da pele e o calor do sexo. O rosto aprendido de cor. Hoje, tudo se sobrepõe. Nomes, rostos, gestos, corpos, lugares... um montão de cinzas que me deixaste como herança. Não devo perder tempo com ciúme. A paixão desgastou-me. E nunca houve mais nada na minha vida - paixão ou ódio. Só isto: se me aparecesses agora, tenho a certeza, matava-te.